十八岁的馃崐馃崋，藏在时光里的糖霜

十八岁像一颗刚从糖罐里捞出来的水果硬糖，裹着亮晶晶的糖霜，咬开是酸酸甜甜的汁水，连带着指尖都沾上了黏腻的甜，那年夏天，“馃崐馃崋”成了我们之间心照不宣的暗号——不是什么复杂的符号，是毕业照上挤在镜头里的歪头笑，是夜市摊分食的烤串上冒着的油星，是填报志愿前在教室后排偷偷写下的“一起去远方”，它像枚小小的印章，盖在青春的扉页上，提醒着：看呀，这就是十八岁，莽撞又热烈,普通又闪亮。

馃崐：教室窗台上的阳光，和没说完的话

高三的教室总飘着粉笔灰的味道，午后三点的阳光斜斜切进来，落在靠窗的课桌上，把“距离高考还有100天”的倒计时照得发亮，我的同桌小林总在这个时候转着笔，突然戳戳我的胳膊：“喂，毕业后一起去海边吧？看一次日出。”我抬头望向窗外，操场边的梧桐叶被风吹得沙沙响，像在应和她的提议，那时我们还不知道“远方”具体在哪，只知道十八岁就该有场说走就走的旅行，像课本里写的“仗剑走天涯”,带着点不切实际的浪漫。

后来真的去了，毕业典礼那天，我们穿着宽大的校服，在教室后排偷偷塞给彼此一张小纸条，上面画着歪歪扭扭的太阳，写着“馃崐”——那是我们约定好的“日出暗号”，晚上聚餐，啤酒沫溅到校服上，小林举着杯子喊：“以后每年都要聚！不管在哪！”大家笑着碰杯，声音混着夏夜的蝉鸣，震得人心里发颤，那一刻，“馃崐”不只是纸条上的符号，是我们对“永远”的笨拙承诺，像阳光下的糖霜，看着轻,其实早就化在了心里。

馃崋：夜市里的烟火气，和第一次“长大”

十八岁的“长大”，不是突然的顿悟，是藏在细碎生活里的烟火气，高考结束后的暑假，我和几个同学凑钱开了家“临时奶茶摊”，就在小区门口的夜市上，我们没有经验，糖放多了会腻，冰块总是化得很快，但每晚收摊时，数着皱巴巴的零钱，都觉得那是赚到的“第一桶金”。

有天晚上，下起了小雨，我们躲在小帐篷里，看着雨水打在塑料布上，像敲着鼓，小林突然从背包里掏出个袋子，里面是刚买的烤串：“老板说今天下雨，送我们的，快吃！”我们挤在小小的帐篷里，分食着有点焦的烤串，雨水混着烤肉的香味，竟成了那天最难忘的味道，小林咬了口烤韭菜，含糊不清地说：“原来长大啊，就是一边狼狈一边开心。”我看着她被雨水打湿的刘海，突然想起她纸条上的“馃崐”——原来“馃崋”是这烟火气的注脚，是淋雨时有人递过来的一串烤韭菜,是平凡日子里偷偷冒出来的甜。

十八岁的馃崐馃崋：是过去，也是未来

填报志愿那天，我们在教室里待到很晚，墙上贴满了大学的名字，每个人的名字旁边都画了不同的标记，小林在我的名字旁边画了两个连在一起的“馃崐馃崋”，她说：“不管去哪，这两个符号都在。”后来我们真的去了不同的城市，一个在南，一个在北，但每次视频结束，她都会发来一句“馃崐馃崋”，我回她一个“明天见”。

前几天整理旧物，翻出了那张纸条，纸边已经泛黄，但“馃崐馃崋”的颜色依旧鲜亮，突然明白，十八岁的“馃崐馃崋”从来不是单一的符号——它是教室里的阳光，是夜市的烤串，是分别时的约定，是长大后的牵挂，它像一颗裹着糖霜的种子，在时光里发了芽,长成了我们记忆里最甜的那棵树。

如今我们都二十好几了，偶尔还是会聚在一起，像十八岁那样挤在夜市摊上，吃着烤串，聊着过去和未来，小林说：“你看，我们还在啊。”我笑着点头，看着她眼睛里的光，突然觉得，十八岁的“馃崐馃崋”从未走远——它只是换了一种方式，活在每一个“在一起”的瞬间，提醒着我们：无论走多远，那个十八岁的夏天,永远在身后发着光。

原来最好的时光，就是带着“馃崐馃崋”的印记，一边怀念,一边向前。